大周显德二十三年，秋。
雁门关外的风卷着沙砾，狠狠砸在萧策的甲胄上。他抬手抹去脸上的血污，指缝间漏出的目光越过尸横遍野的战场，落在远处缓缓升起的青雀旗上。那面旗帜在暮色中猎猎作响，像极了当年他在洛阳城头看到的景象。
“将军，该撤了。” 亲兵的声音带着哭腔，怀里抱着的少年已经没了气息。萧策认得他，是上个月刚从家乡送来的新兵，还没满十六岁。
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