沈砚的手还按在胸口，那颗不属于他的心脏仍在跳动。他向前迈步，门缝中伸出的手并未收回，红发带垂落，猎枪依旧低垂。他没有握上去，而是侧身，将林晚秋护在身后。
门开了。
没有风，没有光，只有一片透明的迷宫横亘眼前。四壁皆是玻璃，地面与穹顶也由无数倾斜的镜面拼接而成，折射出无数个他们自己——每一个动作都滞后半拍，像被拉长的回音。沈砚的指尖刚触到最近的玻璃，那面镜中便浮现出父亲砸书的画面：泛黄的童话集被撕开，纸页如雪片纷飞，父亲的嘴在动，却没有声音。
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