夜色像化不开的陈年血痂，死死糊在湘西罗家岙的天穹上。月早已没了影踪，只余下几粒寒星，伶仃地钉在墨黑里，几点微弱的光，照不透沉沉压下的大山，更照不亮这死气沉沉的罗家岙。
罗尘抱膝缩在屋角那片仅存的干草堆里。夜风带着湿冷瘴气，从糊窗破纸的窟窿眼儿里没命地钻进来，刀子似的刮着他单薄的脊背。肚子一阵紧过一阵地绞着，胃里空得发慌，只剩些酸水在翻腾。上一次正经填肚子，是什么时候？两天前？还是三天前？记忆混混沌沌，像被这无边的黑与饿搅成了稀泥。
这破败祖宅，曾有个还算响亮的名头——罗氏义庄。曾是他罗家世代经营，专司停放、收敛客死异乡者遗骸的行当。如今，斑驳掉漆的门匾断了一半，歪歪斜斜地挂着，“义”字只剩个残缺的边，透着凄凉。
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