雾气像一匹被撕碎的缟素，在窄巷的青砖地上洇开湿漉漉的痕迹。陈志远的影像从那片朦胧里浮出来时，巷口的路灯恰好闪烁了一下，橘黄色的光粒落在他半透明的肩头，碎成星点般的像素块。他穿着四十年前那件藏青色的科研服，衣摆处有一道洗得发白的折痕——那是当年他总爱把钢笔别在口袋里压出来的形状。
“原来如此。”他的声音带着数据流特有的细微杂音，像是老式磁带卡壳时的颤栗。当这句话落地时，林默才发现，这个由无数数据块拼凑起来的影子，第一次露出了属于“人”的痛苦表情。他的眉骨处的光影开始扭曲，像是被揉皱的纸，“他们把我的意识拆成了两百万零七百三十一块。”他抬起手，透明的手指穿过自己的脸颊，那里正有细小的光粒不断剥落，“每一块都灌进了不同的实验设备，有的在恒温培养箱里待了三年，有的被塞进了报废的机器人躯壳，在仓库的角落里蒙尘。”
林默往前走了两步，鞋底碾过地上的落叶，发出细碎的声响。雾气沾在他的睫毛上，凝成细小的水珠。“我父亲找了你整整四十年。”他的声音很轻，像是怕惊扰了眼前这个随时会消散的影子，“他把远建科技的一半利润都投入到了寻人系统里，办公室的抽屉里全是你的照片，从大学毕业时的黑白照，到你们一起研发神经芯片时的合影。他说，他欠你的。”
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