牧劫锋跪在剑冢最深处，十指深深插入泥土。
这里的泥土是暗红色的，像是被无数剑锋割裂后又愈合的伤口。指尖传来的触感冰冷而锋利，仿佛每一粒砂石都是剑的碎片。他缓缓收紧手指，感受着剑气在皮肤上划出的细微刺痛——这种痛，他早已习惯。
掌心下，是一具用草席裹着的尸体，单薄得几乎看不出人形。
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